И мир, казалось, в них утонет, едва дотронувшись земли...
Глюки... Кризис возраста... Подростковая мурня всякая... Глобальная проблема - одиночество. Распространена среди людей лет 20ти. Не смешно ли?
Я вот подумала - а жили бы мы веке в XIX в деревне... В пять утра подъем и бегом корову доить, потом до самого вечера пашешь, не разгибаясь (глобальная проблема - не забыть бы чего, или там - не испортить)... А к ночи жмет тебя на сеновале соседский парень, которого помнишь еще семилеткой сопливым в грязной рубахе - не дарит цветов, не водит по ресторанам, а навалился тушей и дышит перегаром в ухо; а ты лежишь под ним не шевелясь, смотришь на небо в звездах и думаешь, что это и есть любовь и что если отец узнает, прибьет непременно, а не дай Бог залететь - так лучше сразу в пруд... Куда пойдешь с приблудком? А потом тихо-тихо крадешься к себе, мать так и заснула на лавке, валишься на кровать... И снятся тебе не семеро ухажеров <кого бы выбрать?>, а завтрашний день. И мечтаешь о кружке парного молока с куском хлеба...
Не сказать, чтоб красота, но проще и естественней.
Отчего мне сейчас плохо - хочу того, чего нельзя даже хотеть. И только. Правда, когда это "только" отдается огнем по всему телу от самого легкого - полуавтоматического - прикосновения... Держите меня семеро. И вся проблема в том, что запретный плод вдруг стал просто нестерпимо сладким, а просить мне не позволяет ни гордость (к черту ее!), ни принципы (а вот это уже в задницу не засунешь) - нельзя делать плохо любимым людям. Никак нельзя. А сейчас почему-то хорошо на выбор - или мне, или им... "Ils vont me detruire" - тем, кто понимает.
Но мне, как верующей, это не особо все страшно - ясно, как правильно. Просто плохо не только морально (вполне терпимо и логично), но и физически (голова раскалывается, температура и не соображаю ни фига). Не депрессия, а болезнь.
Я вот подумала - а жили бы мы веке в XIX в деревне... В пять утра подъем и бегом корову доить, потом до самого вечера пашешь, не разгибаясь (глобальная проблема - не забыть бы чего, или там - не испортить)... А к ночи жмет тебя на сеновале соседский парень, которого помнишь еще семилеткой сопливым в грязной рубахе - не дарит цветов, не водит по ресторанам, а навалился тушей и дышит перегаром в ухо; а ты лежишь под ним не шевелясь, смотришь на небо в звездах и думаешь, что это и есть любовь и что если отец узнает, прибьет непременно, а не дай Бог залететь - так лучше сразу в пруд... Куда пойдешь с приблудком? А потом тихо-тихо крадешься к себе, мать так и заснула на лавке, валишься на кровать... И снятся тебе не семеро ухажеров <кого бы выбрать?>, а завтрашний день. И мечтаешь о кружке парного молока с куском хлеба...
Не сказать, чтоб красота, но проще и естественней.
Отчего мне сейчас плохо - хочу того, чего нельзя даже хотеть. И только. Правда, когда это "только" отдается огнем по всему телу от самого легкого - полуавтоматического - прикосновения... Держите меня семеро. И вся проблема в том, что запретный плод вдруг стал просто нестерпимо сладким, а просить мне не позволяет ни гордость (к черту ее!), ни принципы (а вот это уже в задницу не засунешь) - нельзя делать плохо любимым людям. Никак нельзя. А сейчас почему-то хорошо на выбор - или мне, или им... "Ils vont me detruire" - тем, кто понимает.
Но мне, как верующей, это не особо все страшно - ясно, как правильно. Просто плохо не только морально (вполне терпимо и логично), но и физически (голова раскалывается, температура и не соображаю ни фига). Не депрессия, а болезнь.
-
-
23.09.2003 в 10:34А насчёт 18 лет - и у людей помладше точно такие же кризисы бывают. Это от натуры зависит... *смущённо опуская глазки
-
-
23.09.2003 в 17:14У людей помладше, у людей постарше... Я-то взяла средне-арифметическое