"Летайте самолетами и сами по себе..."

[Trisha]

Это так... Просто на концерт сходили. Любимой группы "Зимовье зверей". А 13го декабря будет в ЦДХ. Авось, получше... А то как-то и программа была так, и играли они как-то странно... Мне, правда, все равно понравилось... Но далеко не так, как обычно... А другим тоже ничего... Но меньше, конечно, чем мне... Вообще-то, я их понимаю - слышали б они лучший концерт... Ну да ладно, не побили - и хорошо... А спектакль будет замечательный, но это потом...

Прекрасные выходные... Только... Странно, остается ощущение, что все могло бы быть намного (на порядок) лучше... Не понимаю... Если о чем и жалею, то только о ночи между субботой и воскресеньем... И то... Как обычно, сама дура... О чем жалеть?





КУПЛЕТЫ ПРО ПОЭТА

(ПОЭТ В ОТПУСКУ)



*

У поэта не все дома -

В отпуску семья поэта.

Тяготит его истома

И не вдохновляет лето.



Он отныне только брасом

Заплывает за буйки.

У матросов нет матрасов,

У матросов - гамаки.



*

Над поэтом ходит небо,

Под поэтом бродит суша,

Допекла поэта нега,

Солнце жарит, жажда сушит.



Что бы выдумать такого,

Чтобы жар не мял костей?

Жить поэзией не ново,

Да и прозой - не новей.



*

У поэта нету денег -

Не дают за рифмы взятки.

Он красив и не бездельник,

Но душа уходит в пятки:



Что поэзия? - Помпея,

Дни которой сочтены.

Я б любил её сильнее,

Если б не было жены.



*

У поэта сухость в горле,

Боль в затылке сводит брови,

На корню засохли корни,

Листья слиплись в самой кроне.



Все дубы с начала мира

Провожают по уму.

Сотворю себе кумира,

Чтоб не спиться одному.



*

Нет ни рвения, ни жару,

Нет желаний неуёмных,

Даже выбросить не жалко

Старый радиоприёмник.



Вырубаю эту ересь,

Но в башке звучит само:

Башаков поёт про Элис,

Комаров - про жизнь-дерьмо.



*

Без семьи один на свете -

Как лунатик в огороде.

Стёрлись флойды на кассете,

Сдохли рыбки на комоде.



Раньше мыслей было столько!

А теперь - в мозгу простор,

И из рифм осталась только

"Гибралтар и Лабрадор".



*

Оправдать безделье нечем -

У поэта странный вирус.

Что там сердце! Даже печень

У него остановилась.



Он теперь не спит ночами,

Воет выпью на луну

И четвёртый год встречает

Тридцать первую весну.



*

У поэта плохо дело -

Муза в темечко не жалит,

От жары прокисло тело,

Всё течёт и всё мешает.



Комары - такие гады! -

Рвут беруши тишины:

Застывают на стоп-кадре

Камасутренние сны.



*

Слава Богу, холодает,

Музы тянутся к поэту;

Значит, скоро он подарит

Всем коллегам по куплету.



У него куплетов - кучи,

И коробочка - полна.

Той коробочки нет круче,

Круче только Торба-на...



*

Почему поэт невесел,

Почему смолит цигарки?

Слышал он: не стало песен

В Ленинградском зоопарке.



Наступил медведь на ухо

Тем, кто трётся у руля,

А тому, кто не без слуха, -

Начинать опять с нуля.



*

Летом пьют поэты пиво,

Пьют, пока живот не треснет.

Потому и пишут криво,

Оттого такие песни.



Наш - из племени другого:

Он без цели и без средств

На недельку до второго

Уезжает в Сестрорецк.



*

Сочинил поэт названье,

Но пока зевал растяпа,

Чей-то пламенный посланник

Пол названия оттяпал!



Сменит он альбому имя:

Чтобы был неповторим,

Пусть зовётся "Героиня"

Или "Антиэйфорин".



*

А вообще поэт везучий.

Край везенья непочатый:

Нынче сгрудилися кучей,

Кто не продал душу чарту.



Все друзья на этой сцене,

Праздник музыки и слов!

Здесь и Танки, и Ступени,

Ну и как же без Киксов!



*

Нет, поэту летом крышка -

Ни цветов, ни восхвалений.

Ходит по двору с отдышкой,

И никто не скажет: «Гений!»



Мне бы с классиком напиться,

Я б вернул себе покой.

Заходил поэт Багрицкий:

Оказалось, что - другой.



*

Утолить духовный голод

Он (под видом интуриста)

Едет в свой любимый город,

Гле последний год за триста.



Но ему Петра творенье

Кажет только срамоту -

К сожаленью, день рожденья

Только в будущем году



*

Впрочем, радостей немало:

Стих в журнале, свет в подъезде,

И в метро просторней стало -

Звезды больше в нем не ездят.



Нынче звезды все в столице:

От зари и до зари

Едут в Кремль - поклониться

Нотр-Даму-де-Пари.



*

Жив поэт и снова дома;

Позади осталось лето.

Не дописаны три тома,

Не закончено либретто...



Отзвенели пароходы,

Усвистели поезда.

У природы нет погоды,

У природы - как всегда.



У матросов нет матрасов,

А у природы - тра-та-та...

Comments

[zaznoba]

да,нам прежнего уже не вернуть! А песенку про букиниста слышали? Это совсем страшно! Что же он творит?

[Trisha]

Ну как сказать... Я послушала - прямо про меня... Так что не жалуюсь. И потом, 13го он спел "От Рождества до Рождества" - и это спасло мне настроение... Я б не спешила с выводами, подождем следующего альбома - все-таки сказка чудо как хороша, на мой взгляд. А вообще конечно Вы правы - есть нехорошее предчувствие... Впрочем, песня про небо...