И мир, казалось, в них утонет, едва дотронувшись земли...
Я сегодня здесь была?..



Все смешалось в доме Облонских...



Поеду на НГ к другу, который один на даче... Просто другу, ничего личного или неприличного... А все личное останется на первое января, или второе, или потом... Неужели правда, как встретишь?.. Надеюсь, не... знаю, я им позвоню ночью... часа в три, обязательно. Лю... Но не хочу много людей, которые к тому же не дадут ребенку алкоголя... Ибо свежо предание... и верится - ибо на глазах...



Зачем интересно писать стихи, если нельзя отдать адресату?.. Если можно, но нельзя достучаться?.. Если даже можно, но уже поздно?.. А впрочем, как зато после этого не напиться?..



"Я возьму не свое пальто,

Я допью не свое сакэ,

И уйду туда, где никто..."

(с)Арбенин. Он тоже любит усеченные цитаты. Понял бы?..



Полусон (или галлюцинация...жизнь за секунду)... Я - сижу на подоконнике напротив двери в комнату. Слез не ощущаю, но знаю, что плачу. В правой руке пистолет (я - левша, но целюсь двумя, так что...) Одна нога поджата под себя, вторая висит, не достает до пола. Входят люди. Видят меня и застывают практически в проеме. По лицам видно, что лихорадочно соображают, что же делать. Начинаю говорить - неважно, что - пытаюсь передать вакуум внутри. Кидаю на пол толстую пачку отпечатанных на машинке листов. Стихи. За одну ночь. Больше не осталось ничего - ни сил, ни любви, ни души, ни жизни... Все ушло. Черным-черно, не цвет - его отсутствие... Не понимают. Думают, раз жива (дышу, сердце бьется) - все придет... сейчас плохо, а потом будет хорошо. Он начинает говорить. Медленно делает шаг в мою сторону. Голос мягкий - страх за меня скрыт где-то, убеждает, уговаривает, умоляет... Поднимаю пистолет, целюсь в него. Люблю. Говорю, что убью его. Слезы мешают. Не хочу... Он делает еще шаг "Отдай мне пистолет..." Стреляю чуть выше, попадаю в косяк двери. Вздрагивает. Еще шаг. Судорожные рыдания, прицел скачет, не могу разглядеть его лицо... Убью ведь... Люблю же... Целюсь в грудь... Надо успеть выстрелить в него и сразу в себя, быстро, пока не метнулся кто-нибудь, не отнял мою смерть... Не могу. Не могу его убить. Самоубийство - грех. Убийство - грех. Мой ад... Он его не заслужил... Как я могу знать... Мне слишком пусто, а он - жив. Кто-то побежал наконец за помощью. Пора. Беру себя в руки, целюсь ему в колено. Шаг. Стреляю. Падает. Ствол под подбородок, быстро на курок... Вижу еще, как бросились к нему, ко мне... Всё. Его подняли. Вошла девушка. Посмотрела на стопку стихов под моим телом. Брызги крови по бумаге, по чернилам... Улыбнулась. "Вовремя она..."



И стихотворение... Вместе - или об одном и том же?..

***

Обернуться нельзя. Днище лодки шуршит о песок.

Закрываю глаза, подставляю под дуло висок.



Горстка медных монет в кулаке - путеводная нить.

От земли и камней очень сложно себя охранить..



Видно скоро прилив. Истекает в клепсидре вода.

Не хватает молитв: вижу тех, кто ушел в никуда…



Перевозчик застыл. Ожиданием полнится Стикс.

Жгу себя, жгу мосты - сделав шаг и глаза опустив.



Это не программа действий... Наоборот, я жива как никогда... Или как когда-то... Но вот вертятся в голове - полусон и стихотворение...



Всем в Новом году - Новой полноты старой жизни...